Chroniques poétiques

Les chroniques poétiques d’Alix Lerman Enriquez

Dehors, l’air est glacé, nébuleux. Les arbres s’impriment à l’encre noire sur le ciel de suie. Quelques moineaux, comme des roses saupoudrées de neige tombées du ciel, pépient d’une voix rauque, éraillée de silence.

Les petits oiseaux noirs s’égosillent sur les arbres ténus des arbres nus, sur le sol maculé d’étoiles mortes et des débris de lune : vestiges de la nuit dernière. Nuit violette ponctuée d’astres morts, transis de froid. Les frêles sillons d’étoiles tracées au pochoir de brume, creusent des incrustations sur les troncs glabres des arbres.

Sous les nuages de ouate grise, c’est l’hiver et son cortège de grisaille et de nacre ternie. C’est l’hiver et ses lambeaux de feuilles mortes piétinées par l’absence de lumière et les sciures de bois mort comme autant de fleurs d’hiver restées sans voix.

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